En estos días las calles se disfrazan de un tenue y pastel color que adornan con su benevolencia y nostalgia las desorganizadas líneas de orden incoherente en nuestra sociedad, mágico color de protuberantes rosas que brotan como las bellas, inocentes y esperadas de las plagas, pero que digo, no brotan, llueven del cielo azul, demarcando una bella poesía existencial para los pocos que sabemos apreciar los momentos perfectos y escasos que presenciamos en nuestra vida, tan inocente y suavemente caen de los mas grandes y ásperos robles que a cada año en esta precisa temporada empiezan a dar a luz en conjunto con sus casi perfectas sinfonías de caos natural que dibujan en las calles el camino a la melancólica, esencia de nuestro principio y fin, principio tan anhelados por todos y fin que de igual manera es esperado pero por pocos, por eso cada año espero la época en que los robles sueltan millones de flores rosas para entender que la vida es perfecta y que su silueta es la forma perfecta para enseñarnos a ver lo poco apreciativo que somos y comprender un poco mas nuestra verdadera esencia humana.
Orimar Selasirg
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